Da oggi il mio piccolo blog scritto da un povero imbelle studente diventa un piccolo blog scritto da due imbelli studenti. Si realizzano così in un sul colpo i miei due sogni di avere un blog collettivo e di avere un blog bilingue. Calimero22 pubblicherà in spagnolo, io appena me ne accorgo aggiungerò la traduzione in fondo.

Calimero22 (a voi scoprire chi è) darà da ora in poi il suo specializzatissimo contributo alle pagine fin qui senza scienza di questo spazio.

Finalmente non solo racconti puerili basati su sogni, incontri casuali, cose inusitate, liste sterili di cose viste per caso, ma una vera e propria fonte di sapienza che, dopo averla vista all’opera, sono sicuro vorrete interrogare sui fatti della vita.

Freud si impossesserà di noi senza lasciarci più. Credevate che quel tomo polveroso pieno di nomi di malattie fosse lì per scongiurare il malocchio? No! Siete tutti malati e Calimero22 ve lo dimostrerà!

Ma a lei la parola (traduzione in fondo…):

Saludos! Me llamo Calimero22 y sere el/la psicoloco/a que os haga preguntaros quienes sois y de donde venis y os den ganas de encerraros corriendo en un psiquiatrico! Con mis vagos conocimientos en psicologia y mucho humor (recordad esto) , sacare a la luz vuestras manias y obsesiones mas inconfesables! Porque nada se escapa a los ojos de la psicologia… ni a los mios! Temblad! Quien será el primero? jajajajaja

Traduzione:

Saluti! Mi chiamo Calimero22 e sarò il/la “psicoloco/a” [1] che vi farà domandare chi siete e da dove venite e vi farà venire la voglia di chiudervi di corsa in un ospedale psichiatrico! Con i miei vaghi conoscimenti della psicologia e con molto humor (ricordatevi di questo), porterò alla luce le vostre manie e le vostre ossessioni più in confessabili! Perché niente scappa agli occhi della psicologia, e neanche ai miei!

Tremate! Chi sarà il primo? Hahahahahaha

[1] Divertente e intraducibile gioco di parole composto dalla parola psicologo e dalla parola “loco/a” (matto).

Insomma, ormai è fatta, vediamo cosa ne viene fuori.

Poco fa sulla metro ho lasciato il posto a sedere ai miei nonni. Lei lo conduceva come si fa con un invalido: chi ha avuto un nonno malato di parkinson lo riconosce subito, si vede dagli occhi. Ti guardano come se fossi un metro più in là, se guardi bene riesci a leggergli dentro che si sono dimenticati qualcosa di importante, ma che non si ricorderanno mai più che cos’è. Sicuramente legge molto, anche se poi non te lo saprà raccontare.
Io in piedi li fisso, forse se ne accorgono, ma sono magnetici per me. Lei capelli bianchi e occhialoni, muove le labbra come un ventriloquo per pregare o canticchiare qualcosa. Gonnellone lungo e largo, in fondo lui le fa compagnia, quando se ne andrà non sarà solo un sollievo.
Non vorrei azzardare troppo, ma secondo me è stata sarta e da pensionata continua a fare vestiti per clienti occasionali. Ha un nipotino che spesso dorme da lei al quale tutte le sere, per farlo addormentare, racconta la solita storiella in dialetto della quale lui non si stuferà mai, e forse neanche lei, salvo poi dimenticarsela. Cerca di convincerlo a pregare con lei: lui ci starà fino a un certo punto, poi la deluderà. È una cuoca sopraffina, le sue ricette sono scritte e mano in un vecchio taccuino, specialità: cucina regionale. Nessuno ha saputo ereditare la sua stessa maestria.
Ha imparato a sgridarlo senza che si arrabbi:arrabbiarsi gli fa male al cuore. Non è servito a molto, perché lui un giorno, senza avvisare, chiuderà quegli occhi che, mettendo finalmente a fuoco il suo viso, senza poterglielo dire, si ricorderanno improvvisamente di tutto.
Lei rimarrà in compagnia dell’unico figlio, del nipotino e di quella foto, il giorno del suo compleanno, dove si baciavano da nonni, col controluce della finestra.
Dopo non troppo tempo il nipote, ultimo rimasto, venderà quella finestra, con annessi pavimento di legno ormai rovinato, divano morbidissimo dove andava a giocare col cane prima che lo sgridassero, armadio a muro dal quale sbucava il suo letto fatto apposta per farsi raccontare le storie in dialetto, piccola cucina dove ha imparato a fare la pasta ripiena, vecchia macchina da cucire alla quale annodava sempre tutto il filo, grande letto di ferro battuto nella camera dei nonni, sul quale ha sempre avuto paura di salire, e vecchio contatore al quale erano appese le chiavi dell’ascensore.

Da non molto tempo le persone che non ci sono più hanno cominciato a venirmi a trovare, devo dire che me l’aspettavo. Credo di essere abbastanza preparato all’evento. Basta sorriderci su e raccontarlo con dolcezza.

Viko, Kristine e Vitek, intorno ai 22 anni, rispettivamente Estonia, Lettonia e Polonia.

I primi due fidanzati, lui conosce lei a Riga, dove è andato a studiare. Le due lingue non sono per niente uguali, i due si comunicano in inglese (perfetto, beati loro), ora un po’ anche in spagnolo. Insieme in erasmus, nella stessa camera, lei bellissima parlando di bambini mentre sventola nell’aria i sui seni già da madre, lui cambiando velocemente argomento, ma figuriamoci se questo può essere un ostacolo. Spesso ospitano amici e parenti, o addirittura coppie di italiani conosciute tramite siti di scambio di ospitalità. Collezionano mappe europee in internet dove fanno appuntare a tutti quelli che passano i posti dove sono stati.

Il terzo appassionato di calcio e di musica, anche lui in erasmus, ci offre un liquore casalingo a base di vodka, aromatizzato alla frutta e invecchiato almeno due anni(czerezowka o qualcosa di simile, quello che ci da lui è invecchiato sette anni). Durante la riunione ci fa ascoltare i Kult. Vuole imparare a cucinare e mi chiede consigli dall’alto della mia italianità. Per quel che posso lo accontento.

Ci incontriamo tutti più Élena (donna delle pulizie, tutto fare, mangiatrice di pasta e apritrice di camere chiuse) nella camera di Viko e Kristine, si chiacchiera di esami, di come tra poco i nostri erasmus finiscano, di come le nostra stanze rimarranno vuote e la casa si ripopolerà di nuovi personaggi. Élena ci racconta di quelli che c’erano prima, pazzi e non, di quelli che ci sono sempre stati e di come le mancheremo. Gli appartamenti condivisi possono raccontare storie incredibili, viaggi, fughe d’amore, molestie, feste alcoliche, chiacchierate intime, giochi interculturali. Queste pareti arancioni ora mi sembrano più interessanti.

Update 1: Marco, dopo essersi fatto notare per le feste alcoliche e per la musica ad altissimo volume alle sei del mattino, si è dato alla macchia durante le vacanze di natale, pare a Barcelona, pare con una donna, tanta fortuna a lui. Purtroppo dovrete dogliervi dalla testa che io ritorni esperto in cucina peruviana, provetto ballerino di salsa e cantante sudamericano.

Update 2: Viktor continua a parlare quel suo misto di portoghese-ucraino-spagnolo perlopiù incomprensibile. Ieri l’ho incontrato per i corridoi alle due di notte, avvolto da una nuvola di alcol, che bussava alla porta di Élena (già a letto da un bel pezzo) per chiederle di svegliarlo alle sette perché doveva andare a lavorare. Quei due mi nascondono qualcosa?

E non pensiate che abbia copiato il commento di wollo, questo post era già pronto prima solo che non riuscivo a caricare il video su youtube, è che siamo affini!

Felice per la divertente visita che , direi, qualcosa lo ha lasciato:

- La mia stanza senza la roba di Vale sparsa in giro ora sembra enorme.

- Ora so dove fanno il miglior pollo di Madrid.

- Un carnet da 10 biglietti è meglio di un abbonamenteo settimanale.

-Le suore di Toledo non fanno all’amore quindi fanno il marzapane.

- Ho conosciuto Romino.

- Per trovare dei camerieri simpatici e gentili bisogna andare nei posti strani (un po’ caro e attenti alle foto, ma ne vale la pena).

- La mia Fi(cough cough…burp)nzata a forza di dar corda a quei tre, ora è scagnozza del padrino.

- Foto mie e di Wollo (e forse prima o poi anche di Vale).

- Alejandro Sanz è la versione giovane di Claudio Baglioni.

- La macchina di Cristina può volare.

Sì perché per le feste natalizie mi pare il minimo tornare a vedere come stanno i miei amici ai quali voglio tanto bene!

Perché devo vedere le luci d’artista!

Perché devo scofanarmi un sacco di cocktail gratis al bierkie!

Perché così vi cazzio perché non leggete e non commentate!

Perché devo scofanarmi le leccornie della nonnina!

Perché non voglio passare il capodanno soffocandomi di uva nel freddo di Madrid!

Ecco…a tal proposito…se non si era ancora capito questo è un post molto personale, quasi di servizio…

Qualcuno non sa cosa fare sabato intorno all’1.30-2.00 di notte e ha tanta voglia di venire a prendermi a porta Susa?

Ecco l’ho detto, ora fioccheranno i commenti e le proposte e sarò costretto a scegliere deludendo qualcuno di voi, mi dispiace, sappiate che vi adoro lo stesso anche se l’onore di venirmi a prendere toccherà soltanto a uno di voi!

Ci vediamo sabato. Ah…grazie eh!

Con il treno che taglia in due una pianura rossastra, quasi inospitale, però coltivata a sprazzi, oasi. Si incrocia con altri treni como succede dappertutto, ma con meno rumore. Fanno a gara a chi è più lungo, come in un vecchio gioco alle elementari (vinceva sempre un certo Luigi, chissà se ce la fatta a entrare nel mondo del porno? Per la cronaca io mi attestavo sulla media nazionale)

Grandi proprietà, brulle, di tanto in tanto un edificio, normalmete più largo che alto, sicuramente più fatiscente che vecchio, ma con almeno tre parabole sul tetto.

Poche galline in un campo enorme, vegliate da una donna religiosamente velata e da due bambini che giocano con un filo, un tappo e un bicchiere.

Qualche pecora che mangia immondizia, lana appena tosata.

Gente a piedi sulla stradina sterrata parallela alla ferrovia, pozzanghere da evitare, ha piovuto molto e sta quasi per ricominciare.

Dal trenino piccolo nero e sporco che parte dal’aereoporto si passa a uno più lungo, rosso e sporco che arriva a Rabat, dove le stazioni non hanno nome e ci si può affidare solo alle informazioni dei tuoi compagni di viaggio (in una lingua che odi e capisci poco o in una che ti affascina ma che non capisci proprio), o alla proverbiale puntualità dei treni marocchini (senza ironia, giuro! Andata e ritorno in orario perfetto!).

A Rabat i taxi sono (quasi) tutti Fiat UNO blu pescate chissà dove, le macchine non ti lasciano attraversare neanche sulle (poche) strisce pedonali e gli uomini guardano le donne occidentali come gli uomini occidentali non guardano neanche un piatto di spaghetti alla carbonare appena fatti dalle mie dolci manine.

Per la strada la gente senza lavoro chiede la carità, e la gente con un lavoro gliela fa, spesso sono donne delle quali vedi solo gli occhi. Nessuno vaga ubriaco e senza meta e non ci si può baciare in pubblico.

C’è la medina, come dappertutto: città vecchia, mercato e zona commerciale, di commercio maghrebino sia ben chiaro. In parte ocidentalizzato nei prodotti, in parte artigianale e gastronomico, con eccezionale carenza di igiene, da acquolina in bocca, e sovrabbondanza di gatti.

C’è la tour Hassan, unica parte veramente costruita di quella che doveva essere la moschea più grande del mondo islamico, poi abbandonata a causa di svariate speculazioni edilizie.

C’è la poca igiene dicevo, con conseguente diarrea del viaggiatore, vi risparmio il racconto, ma mi ha impedito di ripredere il treno per una gita a Fes, troppo importante avere un bagno pulito a portata di mano.

C’è gente ospitale, bella, a tinte forti, quand’è che qualcuno che parla francese o arabo (marocchino) e privo di problemi intestinali viene con me a fare un tour del Marocco come si deve?

Post breve prima di dormire per annunciare con rumorosi squilli di tromba il ritorno della linea e quindi del bolg nelle sue piene funzionalità, per dire con rumorosi peti  infuocati a Polo che lo amo alla follia per la pazienza e la sapienza, e, giusto per non lasciarvi a bocca asciutta a causa di un post troppo scarno, per mettere 2 o tre fotine interessanti della vita erasmus…

   QUI CI SAREBBE

   UN’IMMAGINE OK!?!

   SOLO CHE NON ME

   LA CARICA

Parliamone, qui si hanno tutta una serie di problemi che stanno rallentando il blog (troppi siti porno?), in ordine di importanza:

·       Internet non è più quello di una volta, non so di chi o che cosa sia la colpa, caricare un’immagine è diventato un impresa improba, msn non funziona (errore 80072745, qualcuno ne sà qualcosa? I forum tecnologici non aiutano, temo che uno di questi giorni preso dal nervoso formatterò) , sto usando aMsn, ma poco perché mi dà ai nervi.

·       A sorpresa sto studiando,venerdì ho un esame e devo fare altri lavoretti per altri corsi (giusto per non dare altri esami)

·       Il blog mi da problemi: avevo scritto un post su un altro cantante con tuttle le traduzioni e i video ed è andato irrimediabilmente perduto, ho tentato di fare un post di foto e non me le carica, capirete bene che son problemi.

·       Mi sono innamorato di questa donna e non penso ad altro. (ok ok, il video è folle, però lei è una grandissima, leggere qui e qui per conferma.)

·       Dormo troppo.

·       Mi state antipatici perché non commentate.

Viktor, 28 anni, Ucraina.

Ha preso il posto di Alexander, che non ho idea di dove sia finito.

Lo conosco una domenica: mi chiede la password per internet e mi mostra il suo super pc (nel senso che è enorme, un pc da casa, non un portatile) tutto in cirillico che si porta dietro per l’europa per scaricare tranquillamente con emule (non fatelo mi raccomando: scaricare è contro la legge! La pirateria uccide l’arte! Ruberesti un auto?).

Sta studiando diritto in Ucraina, sostiene gli esami online. Ha lavorato per un po’ in Portogallo.

Io: “Perchè?”

Lui, sfregando indice e pollice: “Per i soldi, lì ti pagano di più che in Ucraina…”

Io: “E perché adesso sei venuto qui?”

Lui, sfregando indice e pollice: “Per i soldi, qui ti pagano più che in Portogallo…”

Vuole tornare in Ucraina il prossimo anno per laurearsi, mettersi seduto in giacca e cravatta e fare in modo che il suo lavoro sia solo scribacchiare qualcosa e mettere firme: “Sono stufo di fare il muratore.”

Buona fortuna! E non sparire come Alexander che mi sei simpatico!